Baudelaire, Charles (1821-1867)

Der Tod der Liebenden

So tief und weich, als ob es Gräber wären,

Laß unsre duftumhüllten Lager sein,

Und ringsum Blumen, die in schönren Sphären

Für uns erblüht in einem fremden Hain.

Laß unser letztes Glühen und Begehren

Gleich düsterroten Fackeln lodern drein,

Zwiefache Flammen, die sich spiegelnd mehren

In unsrer Doppelseele Widerschein.

Der Abend brennt in rosig-blauem Flimmer,

Ein letztes Glühen noch, dann schweigt für immer

Der lange Seufzer, schwer von Abschiedsqual.

Und lächelnd tritt ein Engel in das Zimmer

Und weckt zu neuem Leben, neuem Schimmer

Erloschne Spiegel, toter Kerzen Strahl.